ՀԱՇՏ ԽՈՍՔՈՒԿՌԻՎ
Անահիտ ԳԱԲՐԻԵԼՅԱՆ
Անծանոթներից ստացված հաղորդագրությունները ես ընդհանրապես չեմ կարդում… Սովորություն չունեմ… Ջնջում եմ` և վերջ… Չէ, բան ու գործ չունեմ, ամեն պարապ-սարապի վրա ժամանակ ծախսեմ… Առանց այն էլ երբեք ժամանակս չի հերիքում… Բայց վերջերս ինձ ուղարկած ՙսալամ՚-ը զգաստացրեց… Աչքի պոչով, ինձ դավաճանելու պես, նայեցի հեռախոսիս էկրանին…
-Ինչպե՞ս ես… Դուք երջանի՞կ եք… Ավելի երջանիկ, քան Ադրբեջանի կազմո՞ւմ…
Զգաստացա… Այս ի՞նչ սադրանք է…
-Ինչո՞ւ եք ձեր խերից փախչում… Դուք գիտեք, որ մենք չենք նահանջի… Դուք պատրա՞ստ եք մշտապես պայքարի մեջ գտնվել… Գուցե համաձայնեք ապրել առաջվա պե՞ս, Ադրբեջանի կազմում… Այս պայքարը ձեզ երջանկությո՞ւն կբերի… Միայն չսկսեք հեքիաթներ պատմել ձեր հազարամյա պատմության մասին: Եկեք ավելի իրատես լինենք…
…Սա ո՞վ է… Ի՞նչ կա մտքին… Խաղաղության ջատագո՞վ է, խեղճուկրակի մե՞կը, թե՞ գործակալ… Գուցե ջնջե՞մ… Բայց էկրանը կրկին լուսավորվում է…
-Հիմա դուք ավելի՞ երջանիկ եք… Առանց Ադրբեջանի… Ձեր աղքատ ու քարքարոտ երկրում… Եվ ինչպե՞ս պետք է ձեր աղքատությամբ պետություն կառուցեք…
Չէ, սրան մի լավ դաս տալ է պետք… Ընդհանրապես, դաս տալն իմ իսկական մասնագիտությունն է, թեպետ վաղուց այլ գործով եմ զբաղվում… Բայց էլի երբեմն շարունակում եմ ՙդաս տալ՚ ոմանց…
-Բարև… Ես լավ եմ, շատ լավ… Ձեզ հետաքրքրում է իմ խաթարված երջանկությու՞նը… Դա սկսվեց այն ժամանակ, երբ դեռևս Բաքվում սովորելու տարիներին ինձ՝ գերազանցիկ ուսանողուհուս, հրաժարվեցին մտցնել լենինյան թոշակառու ուսանողների ցուցակի մեջ միայն այն պատճառով, որ հայ եմ… Կամ գուցե այն ժամանակ, որ մեր ոչխարի հոտն ամեն տարի խաշնարած ցեղակիցներիդ գողոնն էր դառնում, ու հորս դատարկված հայացքն ու անզոր կախված ուսերն իմ հիշողության մշտարթուն ուղեկիցներն են դարձել… Իմ երջանկությունը խաթարվեց, երբ ձեր օգնությամբ ես և ինձ նման շատերն անօթևան ու անամուսին մնացինք… Եվ ինչո՞ւ հանկարծ ձեզ հետաքրքրեց իմ երջանկությունը… Այո՜, ես երջանիկ եմ, որ ապրում եմ իմ պապերի այժմ արդեն ազատ և անկախ երկրում, որ իմ որդին հայերեն է թոթովում, որ ամենուր հայերեն երգն ու խոսքն է թևածում: Երջանիկ եմ, որ հալալ քրտինքով եմ վաստակում իմ հանապազօրյա հացը, և ոչ ոք չի նսեմացնում ինձ հայ լինելուս համար… Երջանիկ եմ, որ դեռևս ապրում եմ, և ամեն 21-րդ օրը քիմիան կյանքս երկարացնում է ևս մեկ ամսով, նշանակում է՝ ես դեռևս երեսուն օրվա կյանք ունեմ և կարող եմ ոչ միայն պայքարել մարմինս լափող այս հիմար հիվանդության դեմ, այլև աշխատել տպագրվելիք գրքիս վրա, սիրել, ժպտալ, երկրիս համար ինչ-որ օգտակար բան անել… Էլ ինձ հարցեր չտաք…, թե չէ իմ պատասխաններից կպայթի ոչ միայն ձեր գլուխն ու խիղճը, եթե ունեք, իհարկե, այլ ճաք կտա ձեր ստահոդ, թարմ մոգոնված պատմությունը… Ես ձեզ չեմ պատմի իմ նոյաստեղծ երկրի բազմադարյան պատմությունը, փնտրեք աշխարհի բոլոր գրադարաններում, անցեք Անատոլիայի անապատներով, փորձեք կարդալ ծերունի Մասիսի հայացքը, իմ նախապապերի մասունքներով իմացեք իմ երկրի տարիքը, այլ ոչ թե ձեր նորաթուխ գիտնականների սուտուպատիր հոդվածներով, որոնց համար նրանք առատորեն գիտական կոչումներ են ստանում… Իսկ ո՞րն է ձե՜ր պատմությունը… Այն ձեր պապից դենը չի անցնում… Ցո՜ւյց տվեք անցած դարերում մնացած նրանց մասունքների հետքերը գոնե…
Մեր հողերին տեր եք դարձել, բնակվում եք հայի շինած տներում, հարստացել եք մեզնից գողացված ինչքով ու անասուններով, ձեր ազգը գեղեցկացրել գերված հայուհիներով, ու եթե մի լավ տնտղելու լինենք արմատներդ, յուրաքանչյուրիդ երակներում էլ հայ տատի արյուն է հոսում երևի… Գոնե ամաչեիք… Ի՞նչ ունեք ձերը, սեփականը… Հայի հողին եք տեր դարձել, տարբեր մանր ազգերի ինքնությունը ձեզնով արել-ադրբեջանացրել ու հարյուր տարում ազգ դառնալով՝ փորձում եք խեղդել հային… Ինչի՞ մասին է ձեր ազգային էպոսը… Կորկոտ պապիկի՞… Գոնե մի կարգին բան ստեղծեի՛ք… Իսկ մերը Սասունցի Դավթի մասին է, նրա կամքի, ուժի, պայքարի մասին… Իսկ Քուռկիկ Ջալալին արդեն կատաղած կտրել է կապը… Ու Փոքր Մհերն արդեն դուրս է եկել քարայրից…
Զգուշացե՜ք…
Ձեր էդ տաք, նավթահոտ հեռուներից ճոռոմ-ճոռոմ որ հարցեր եք տալիս, մտքիդ ու խելքիդ ուրիշ հարց չի թառո՞ւմ… Չե՞ք մտածում, թե էս մի բուռ ժողովուրդը մեր էս մի քանի միլիոնին ո՞նց հաղթեց… Չե՞ք հարցնում, թե շուրջբոլորը շրջափակել ենք, մենակ օդն էր ձրի, էս դուք ո՞նց գոյատևեցիք… Հարցնում ես, թե ո՞նց ենք մտադիր պետություն կառուցելու, ո՞նց ենք երկիր պահելու… Մենք մտադիր չենք դառնալ, մենք պետություն դառել ենք, արդեն 30 տարի առաջ ենք դառել, երբ հային մորթեցիք Բաքվում, երբ հային լլկեցիք Սումգայիթում, երբ ուսանող եղբայրս Կիրովաբադ դարձած Գանձակից մազապուրծ հասավ Երևան, որ հասցնի դիպլոմի համար քննություն հանձնել… Ու հետո գա ու քեզ Ակնայի տակ մի լավ շնաթակ տա… Մի լավ դնգստի իր զոհված ընկերների, իր ավերված գյուղի, վառված հայրական տան, թալանված ինչքի համար… Որ դու հեռվից ոռնաս ու երեսուն տարի հետո համակարգչի առջև նստած ինձ ՙխորին մտածված՚ հարցեր ուղղես… Ու չուզենաս հավատալ երկրիս հազարամյակների պատմությանը… Տեղդ տաք է, շատ տաք, ու ձայնդ էլ տաք տեղից է գալիս… Իսկ իմ եղբայրը երեսուն տարի զինվորական սապոգները չի հանել ու ոտքը մի նուրբ կոշիկի կարոտ է… Չի հանել, որ մենք պետություն դառնանք… Ու պատրաստ է երեսուն տարի էլ չհանել… Որ մեր գերբ ու բանակ, դրոշ ու հիմն ունեցող պետությունը, որ քարտեզի վրա լոկ մի կետ է, քո՝ քարտեզի վրա տերևաչափ պետությունից ավելի լավ երևա, ավելի ճանաչված ու հարգված լինի… Մեր ավերակված ու նորեն կառուցվող գյուղերի, մեր քաջարի բանակի, իմ Արծվիկ եղբոր երեսուն տարվա չհանված սապոգների հաշվին… Ու, իմանա՜ս, մենք դրանով ենք ուժեղ… Քո երկրի զինվորների նման մերոնց չեն քշում սահման պահելու, նրանք իրենք են գնում իրենց մայրերի ու քույրերի պատիվը պաշտպանելու… քանզի գիտեն, որ իրենց թիկունքը Մռավ սարի պես ամուր է, իսկ վերևից Տիրոջ աջն է պահապան… Այդ Հավա՜տը նրանց վեր հանեց Շուշիի ժայռերն ի վեր, այդ հավատո՜վ զինված ձերոնց քշեցին Արաքսից այն կողմ… Ուրիշի հողը Հայրենիք չի դառնա,- շատ էլ ճիշտ են ասել… Մի՜ աղտոտեք մեր սուրբ հողը ձեր գաղջ շնչով… Ձեր Ալլահին մեր Տիրոջ հետ մի՜ խառնեք… Մի՜ կարոտեք Շուշիի ձեր տանը, այն իմ հայ նախապապի ձեռքով է շինված… Հիմա ես՝ նրա ծոռն եմ ապրում այստեղ, քո ձեռքով վառված իմ տան փոխարեն ես հայեցի շունչ եմ տալիս նրան… ու չփորձես կրկին ոտք դնել այստեղ… Այգին ծաղկուն դրախտ եմ դարձրել… Վարձածդ զբոսաշրջիկին հենց էդպես էլ ապսպրել եմ, որ քեզ ասի. ՙՈւշքդ ետ չպահես, ես քեզանից լավ եմ խնամում ու սիրում էս հողը՚… Էս ծառերն իրենց տնկող պապիս կարոտն ինձանից են առնում… Դեռ ծառի արմատը ծնող կորիզն է հիշում պապիս ափերի հոտը… Ծաղկած բալենիների ու խնձորենիների բուրմունքը սրբել-տարել է շունչդ… Ամենուր ծաղկահանդես է, ու արտասահմանցի անկոչ հյուրս թույլտվություն է խնդրում քեզ համար լուսանկարել պարտեզս… Հետո նա իր գրքում կգրի, որ Բաքվի բուլվարի մի ռեստորանում նստած, քեզ հիացած պատմել է մի քանի տասնյակ տարի քոնը եղած սիրուն պարտեզի ու նույնքան սիրունիկ շուշեցի հայուհու մասին… Ու դու ֆրանսիական կոնյակի՞ց, թե կարոտից խոնավացած աչքերով կհավելես, որ հայրդ շատ էր սիրում իր ընկերների հետ այդ այգում նարդի խաղալ… Տուրիստ լրագրողը հաստատ կհիշի իմ ապսպրանքը, սակայն աչքիդ գրող չդառնալու համար չի հաղորդի քեզ իմ ասածը… Խավիարով հացի կտորը դեմ կառնի բկիդ ու կուլ չի գնա… ու դու կհասկանա՞ս, արդյոք, որ իմ Շուշին, իմ Արցախը, իմ հայրական տունն էլ է ահա այդպես բկիդ մնացել ու մնալու է… Մնալու է բոլոր նրանց բկին, ովքեր աչք են տնկելու այս մի բուռ հողակտորի վրա… Ու չես էլ հասկանա, որ Խազարի ջրերն անգամ անզոր են վերացնել քո գաղջ ոչխարահոտը, Բաքվի երկնաքերների որ հարկում էլ ապրելիս լինես… Գնա, հավաքիր սուտ պատմություն հորինող վայ-պատմաբաններիդ ու միասին ՙֆիքր արեք՚ աշխարհի խեր ու շառի մասին… Ու փորձեք ապրել առանց մեզ… ձեր ինչի՞ն են պետք մեզ նման ՙվատ՚ հարևանները…
Բարով մնաք ձեր տափաստաններում…