Logo
Print this page

ЗАЛОЖНИК

Норек ГАСПАРЯН

 Двигаться вперед становится все труднее и труднее, и представляете, даже бессмысленно, это что-то вроде самоутешения. Не хочу употребить слова - самообман. Каждый день кто-то  осознано или нет  топчет границы и без того не охраняемого собственного Я, не думая даже, что  безвозвратно теряет все дороги и тропинки, ведущие к спасению. Небесным спасателям делать нечего. А  земные оставили эту территорию и их давно никто не видел. Игра?... Не знаю. Может быть. Ну хоть один бы вернулся … Один единственный… и сказал бы почему?.. или как?...

Я ничего не понимаю. Мне кажется, что я куда-то ушел и… и, что-то невероятное, забыл вернуться. До сих пор сижу  один в каком-то непонятном аэропорту, куда приземляются  только огромные птицы… со сверкающими крыльями… И никого не интересует  мое бездействие, мое отсутствующее присутствие… И я рад этому,  в этом чужом и неизвестном пространстве  я наслаждаюсь  несуществующими секундами, подаренными мне … до очередной посадки…

Вам знакома такая картина?.. скорее всего,… возвратиться?.. но тебе нечего привезти с собой, тебя бесстыдно ограбили, забрали все, что у тебя есть, все, что ты бережно хранил только для себя…

Есть ли у тебя желание? Сможешь?..

Кто встретит тебя?.. тебе лучше знать… одна  опустевшая территория сменится другой… затем еще одной…  И тебя провозгласят незаменимым,  жалким и беспомощным властелином  опустошенных территорий… И что ты будешь делать после этого?... кому ты что докажешь… Хотя бы чуть-чуть, если ты конечно в состоянии, пожалей себя, укрепи свои двери и окна… И опусти тяжелые занавеси… воюй… преследуй, отвергай… отрекись от всех… скажи, что не любишь никого, что ты от всех устал, пресытился, что ты не намерен себя терять, что законы бытия не для таких как ты, скажи, что жизнь это не дар…

Где мой город?.. Не говорите…  И знаете почему? Потому что никто из вас не знает где находится мой город, никто на всем белом свете… Вам просто кажется, и вы не знаете что вас обманули, вам показали другой город, фантомный, который не существует…

Неизвестная полустанция… похищенный город…постоянно отдаляющиеся люди…дети с огромными глазами… привязанные друг к другу, обвязанные вперемешку…  Собранные в кучи традиции, устаревшие ценности, писанные и неписанные законы… Постоянное восхваление не ощущаемого прошлого, неодержанных побед… и мужества… Кто вне всего этого, кто пытается отречься? …

Точка опоры… Вы считаете, что это память?... Болото, которое постоянно тянет, тянет, тянет вниз до невидимого дна… До… или я ошибаюсь?..

Где последний заблудшийся?.. Кто-то видел его?.. Веками… мы опять осмеливаемся винить во всем Владыку Небесного… Что он делал, когда… народ решает… есть ли более неопределенная и оскорбительная фраза, я уж и не говорю, ничего не выражающая, потому что… есть кому решать… И это точно не я и не ты… Но нечего скрывать, тебе может казаться… ты даже уверен…  Ты определись: то ты народ, то ты - не народ… И ты имеешь право меня обвинять, бросать в меня камень… жить вместо меня, и даже совершить самоубийство… Разве это не печально? Хотя, может быть, можно было и посмеяться…

О чем ты напишешь, Брат, кто твой герой?... Наверное, опять о потерянном, об утрате, о мучениях, о постоянной ностальгии… Ни о чем другом ты не можешь писать, только об этом, даже если попробуешь написать – не примут…  Скажут, разум потерял… не знает, что делает… скажут, а по какому праву?..

Кто-то спросил, почему ты всегда изображаешь церковь и грустных людей?.. Неужто не было ничего веселого?.. Не нашел?.. Все умерли?.. бродят по многолюдным улицам большим и малых городов теплых краев?..

Так нельзя. Армянский писатель… Непонятно… Нигде… Один… И вновь неизвестный полустанок… безлюдный… Нет прибывающий и нет уезжающих… А кто-то днем и ночью твердит одну и ту же историю о потерянном городе и его миролюбивых жителях.

Нет слушателей, все уже давно устали…. А мне идти некуда. Кому сказать, что я пришел. И зачем?.. Не поймут… ничего не мое… крохотная территория… клочок… взгляд залатанный тысячами заплатками… Что за небо без журавлей?.. Что мы преподносим другому миру?.. Боль?.. опять боль?.. и вновь… где мы заночуем?.. кто рядом?.. Симфония тысячелетних цепей… И никакой оркестр не сможет ее исполнить…

И опять грустная истории о потерянном городе… на неизвестном полустанке…  может быть и в маленьком аэропорту, никакой разницы, и плевать, что меня никто не узнает… и одного хватит… хотя и этого одного я не встретил… и никогда не встречу…

О моя страна … малюсенькая… притаившаяся в моих бессмысленных восхвалениях… зачастую без меня… И повсюду они: мои почтенные предки и всегда  вне этого мира… Плод наших мыслей служит другим…

Мое – это совет, неизменные суровые традиции, толстая книга «запретов»…

Нет, Брат, надо определиться: или я отказываюсь от обязательной привычки влачить свое жалкое существование на узких  мрачных улицах и престарелых дворах общины, или спокойно жду своего окончательного и полного краха… и как бы я не думал, вероятнее всего – это ожидание полного краха…

 

 

 

 

 

Կայք էջից օգտվելու դեպքում ակտիվ հղումը պարտադիրէ © ARTSAKH TERT. Հեղինակային իրավունքները պաշտպանված են.